Toutes ces fois où tu oublies d'être sage, où tes parents te demandent de ne pas t'éloigner, te disent que c'est dangereux. Toutes ces fois où tu leur désobéis, où tu vas traquer les fantômes. Ellen les connaissait. Elle en vivait régulièrement. Même après la mort de ses parents, elle continuait de leur désobéir ; il lui arrivait de quitter son atelier en hâte, sans préavis, de rejoindre la sombre quiétude des bois. Leur lente agonie la tirait de sa propre torpeur. Si elle était toujours à l'affut du moindre bruit, elle savait aussi qu'elle y était peut-être plus en sécurité qu'ailleurs. La forêt, on s'en éloignait. Elle mettait mal à l'aise, elle troublait les esprits et les accablait. Alors, au final, être face à un assassin que l'on croise éventuellement, ça n'était pas grand-chose. Parce que le pire des démons, il était en ville. Là-bas, il y avait tout, les meilleurs comme les pires. Et les deux voulaient ta peau.
Dans l'obscurité portée par les arbres, on ne trouvait généralement que les plus hardis. Et, même s'il fallait toujours s'en méfier, mieux valait se trouver face à un danger que face à dix. Ce n'est pas comme si elle n'avait pas le choix, après tout. Elle était seule à décider de ce qu'elle faisait, en temps et en heure. Personne ne pouvait lui faire de reproches, à part, peut-être, ses clients. Mais, même eux, elle ne les écoutait pas. Que leur arme soit prête à huit ou neuf heures, qu'est-ce que ça changeait ? Tout le monde se baladait avec un couteau, de toute façon, alors quand on a ce genre de choses sur soi, on peut attendre l'arme à feu une heure de plus.
Et si les gens mouraient à cause des divergences qu'elle s'octroyait, elle s'en fichait. La seule chose qui l'ennuyait, c'était que ses produits ne pourraient pas être payés. Si le client était mort, le contrat était nul et non avenu. Elle devait se passer de ce qu'elle voulait.

Le bruit de ses pas se faisait doux, contre les feuilles tombées au sol. Hormis ça, le silence régnait. Elle s'était assez éloignée pour ne plus entendre le brouhaha de la ville, les cris des duellistes. Elle était seule, dans ce calme explosif. Elle se souvenait de ce conte, que lui récitait son père. L'histoire de cette petite fille qui, en allant voir sa grand-mère, avait parlé à un loup. Le loup les avait dévorées toutes les deux. Le bucheron l'avait sauvée. Un sourire égrena ses lèvres. Elle n'aurait pas dû lâcher le loup des yeux. Surveiller son ennemi, c'était ça la solution. Toujours. Toujours regarder ce qu'il faisait, l'épier. On n'évite pas le danger en fermant les yeux.
Elle, elle les gardait grands ouverts, ses yeux. Elle écoutait également.
Elle écoutait tant et si bien que lorsqu'elle s'arrêta, elle entendit, quelque part dans ces sombres alentours, un deuxième bruissement de feuilles, identique à celui qu'elle produisait.
D'un geste vif, elle se retourna, le revolver pointé devant elle.

« Qui est là ? »

« Tu sais, ce n'est pas ma faute si je ressemble à une enfant mais ne te prends pas pour une grande, je suis sûre que dans certaines situations la seule chose que tu saurais faire c'est te pisser dessus. »

Charmant. Les paroles de la petite, teintées de cette maladresse infantile que l'on pourrait reconnaître entre toutes, prenaient des teintes amères. Ellen n'aimait pas l'amertume. Certaines fois, elle pouvait glisser aimablement sur la langue, picoter et délier le palais, mais elle était en même temps si lancinante, si détestable. La jeune femme préférait les sucreries, si douces, si agréables. Il était bien plus difficile d'y glisser quelque poison. C'était tout de suite plus détectable.
La remarque de l'enfant lui arracha un sourire. Ne te prends pas pour une grande. Typique. Mais bon, c'est vrai quoi, elle n'avait qu'une dizaine d'années de plus que la petite. Elle ne savait rien de plus qu'elle. Elle ignorait tout de la vie. Elle ne connaissait ni d'Eve ni d'Adam, obstruait la distinction entre Bien et Mal, se perdait dans les méandres obscures de la psychologie humaine. En un sens, c'était vrai. Ellen ne cherchait pas ; en fait, elle ne cherchait plus. Elle ne cherchait plus à savoir ce qui était, ce qui n'était pas, ce qui n'était plus. Elle vendait, elle faisait sa vie du mieux qu'elle le pouvait, elle survivait tant bien que mal. Comme on le lui avait appris.
Peut-on seulement parler d'une vie quand la seule raison de sa présence était une surveillance constante de ce monde fourbe qui l'entourait ? Quand depuis sa naissance elle grandissait avec la peur de ne pas se réveiller le lendemain matin ? Quand elle avait été élevée par l'idée de sa mort imminente ?
S'en rendait-elle même compte ? Pas vraiment. Elle avait grandi comme ça. Pour elle, la vie, c'était ça. C'était tout ce temps gagné à fouler la terre de ses pieds, à manger, à lire des contes. La vie, c'était tous ces rêves qui la maintenaient au chaud lorsqu'elle allait se coucher, le soir, enfermée hermétiquement dans son bunker. La vie, elle courait après. Comme beaucoup de gens ici. Ellen était paranoïaque. Le moindre bruit la faisait sursauter. Le moindre souffle de vent la faisait réagir. Mais, se pisser dessus de peur ? Grand Dieu, non. Entre son viking de père et sa matriarche de mère, elle n'avait pas eu l'occasion de développer sa peur. On ne manquait pourtant pas d'occasions de ce genre, ici. Mais la petite ne semblait pas se rendre compte. Savait-elle seulement où elle été tombée ? On n'était pas dans une bergerie ici. C'était une usine à loups. Et des plus vicieux, des plus retors qui soient. Des vampires, qui suçaient le malheur des autres avec la plus grande avidité pour les écraser dès qu'il n'y en avait plus rien à en tirer.
Ellen ne se considérait pas comme une "grande", non. Elle avait dépassé ce stade. On est "grand" quand on boit la vodka à la bouteille, comme maman. Quand on vide les tonneaux de bière, comme papa. Quand on cherche à faire comme eux. Quand on s'émancipe. Là, on est "grand". Mais Ellen ? Elle s'en fichait pas mal, à vrai dire. Maintenant, elle n'avait plus le temps de se poser ce genre de questions. Elle travaillait pour survivre. Elle se vengeait pour survivre. Elle mangeait... parce que ça lui faisait envie. Et au final, quand on est ici, tout ce qu'on fait, on le fait pour ces deux principes. La vigilance, tout le monde connait et pratique dès son plus jeune âge. Le mensonge, tout le monde – ou presque – en fait un art. "Se prendre pour un grand", ça n'était même pas une notion qu'on abordait.
Retourne à ta tétine, bébé.

Un homme débarqua avec des sacs remplis à ras bord. Merde. C'était bien sa journée. Elle qui était venue ici pour être tranquille, voilà qu'elle allait se coltiner non pas un mais deux lourdingues.... ah, quoique. Le coup de feu fusa, directement. Mh. Voilà déjà qui est plus banal que la rhétorique bizarre qu'elle lui a sorti plus tôt.

« T'as abusé wesh tu savais que le boss aimerait pas et tu l'as fait. Tu vas bientôt crever alors balaafoumouk. Bref toi ! » La petite se tourna à nouveau vers elle en pointant son arme comme si elle avait eu un bout de bois entre les mains. « J'ai pas de temps à perdre avec toi, j'aime pas les gens immatures qui se prennent pour des grands qui savent tout à la vie alors qu'elles n'ont rien connu de tragique. Je parie que toi au moins t'as eu l'amour de tes parents et tout le tralala qui va avec, quand tu sauras réellement la signification du mot "souffrance" peut-être que l'on pourra discuter mais là je n'ai pas le temps avec tes gamineries. Sache que j'ai trouvé mon "loup", bonne chance pour le tien, enfin s'il y en a vraiment un. »

La gamine acheva le gars d'un autre coup de feu. Tchk. Voilà bien une gosse. Même pas foutu d'abattre un type d'un seul coup. Ca valait bien la peine de se décarcasser pour faire de bonnes armes, si c'était pour qu'elles tombent entre de mauvaises mains – par là, j'entends : personnes qui ne savent pas s'en servir. Des mauvaises mains au sens fréquent En-Haut, c'est plus que coutumier à Underland – et finissent après en lambeaux.
Mais le pire de tout, c'était que c'était en portant l'une de SES armes qu'elle se permettait de lui faire une leçon de morale, de se plaindre – parce que là, c'était ça : une plainte. La pauvre petite avait eu un déni d'affection. La pauvre petite n'avait pas eu l'enfance qu'elle méritait. Noooon. Elle aurait dû avoir plein de poupées barbies, des carosses, des gâteaux et des millions de cadeaux. Et là, elle avait loupé le coche. Quand on veut être cajolée, on ne se débrouille pas pour atterrir à Underland. Niveau affection, on est en-dessous du zéro, ici.
Elle ne l'aimait pas ? Et alors. Rien à battre, mon chou. Tu casques ou tu te casses. Ça fonctionnait comme ça, ici. Pas le temps pour les sentiments. On est pas sur Meetic. Le business, c'est pas de se faire des potes. A la limite, on peut se faire des associés. Des alliés. Mais des amis ? Rêve pas petite. Il serait temps de te faire à l'idée que t'es plus là-haut. Que tu ne risques pas qu'une claque en cherchant des noises au premier venu. Tu joues dans la cour des grands, maintenant.
Des passés tragiques, elle en verrait défiler, et pas au compte-goutte. Se permettre de se poser en temps que la fille la plus malheureuse du pénitencier, c'était pas le meilleur plan à adopter. Parce qu'elle n'était sans doute pas la seule à penser ça. Et une simple divergence d'opinion, ici, ça pouvait mener à une mise à mort. A une chasse à l'homme. Il suffisait de s'opposer aux "trop grands".
Et tout serait fini.

« Si tu t'attendais à ce que je te plaigne, laisse tomber tes illusions. C'est chacun pour soi ici, ne te fais pas d'idées sur ce que pensent les gens de ce que tu es ou ce que tu as vécu. On s'en fout. Tous. Sans exception » finit-elle par répondre de manière égale.

Au moins serait-elle prévenue. Il faut sauver les enfants. Même ceux qui s'estiment les plus malheureux du monde. Ce qui, en soi, est un point de vue stupide. Mais ça, Ellen ne pouvait pas le juger. Elle n'avait pas de moyen de comparaison. Comment peut-on décider du bonheur ou du malheur sans avoir d'autres versions que celle qu'on a ? Impossible. Sans doute la petite avait-elle vu des gosses plus heureux qu'elle et avait-elle bercé un idéal parental sans savoir, au fond, ce qui se passait chez son camarade de classe. Peut-être était-il, lui aussi, envieux de ce qui se passait chez elle.
L'herbe est toujours plus verte dans le pré d'à côté, lui avait-on dit un jour.
C'était pas faux. Et ça se confirmait chaque jour. Jusqu'à ce qu'on se rende compte qu'il faut savoir profiter de ce qu'on a au lieu de chercher à avoir ce qu'il y a ailleurs.

« Ici, tu n'es rien d'autre qu'une proie qu'on va égorger tant qu'on le peut. Alors je te conseille de changer de ton. Il n'est pas bon de se faire des ennemis à Underland ; contrairement à ce que tu as l'air de croire, les autochtones ne sont pas de tout repos. »

Et ils n'ont pas eu la vie aussi facile que ce que tu as l'air de penser. Mais bon. Chacun voit midi à sa porte. De toute façon, dans ces cas-là, elle ne cherchait pas à discuter. C'était le problème de l'ado, pas le sien. Elle n'était ni psychologue, ni psychiatre. La seule chose qui l'intéressait, dans l'instant, c'était de ne pas se faire buter et d'être tranquille. Après, si elle allait chercher la merde, c'était pas son problème. Elle ne viendrait pas à la rescousse.
Elle ne venait à la rescousse de personne. Même le gars qui s'arracherait les doigts à griffer la porte, elle ne lui ouvrirait pas.
A chacun sa merde.

« Bien sûr, tu fais comme tu veux, ce que je dis n'engage à rien. Mais ça me ferait chier de savoir que l'un de mes bébés à servi à éliminer une morveuse, même si elle a une grande gueule. »

Chacun a eu une éducation différente. Celle d'Ellen, elle consiste à ne pas renier ses armes. Ce sont ses créations. Ses bébés. Elle est responsable de ce qu'ils font.
Et il faut protéger l'enfance, tant qu'on le peut. Tant qu'elle n'est pas brisée.

« Si tu t'attendais à ce que je te plaigne, laisse tomber tes illusions. C'est chacun pour soi ici, ne te fais pas d'idées sur ce que pensent les gens de ce que tu es ou ce que tu as vécu. On s'en fout. Tous. Sans exception »

Un sourire ce dessina sur le visage de la jeune fille. Cette femme avait du caractère et cela lui plaisait, vraiment. De plus sa réaction est assez normal même si ça énervait un peu Cocaïne : Pourquoi elle baisserait son arme, en pleine forêt, en voyant une fille qui lui pointe une arme sur elle ? Franchement c'était pas un peu mais plus que normal. Cette femme avait quelque chose qui plaisait à la vendeuse de drogue. Attention, n'allez pas croire que Cocaïne aime les filles, loin de là ! Mais voir une femme avec autant de caractère ça changeait beaucoup des filles de joies qu'elle voyait tous les jours à la villa. Ces femmes étaient juste bonnes au lit : elles ne savaient pas cuisiner ou faire le ménage. D'ailleurs c'est pour ça qu'il y a une femme de ménage à la villa, Cocaïne n'avait pas le temps à cause de la bicrave. En plus Cocaïne savait tout ça, elle savait que personne n'allait la plaindre et tant mieux parce qu'elle ne le supporterait pas. Même quand elle était dans les laboratoires, quand les soldats lui lançaient des regards de pitié Cocaïne leurs lançait des regards noirs. La pitié ne sert à rien dans ce monde, juste à donner une raison de pleurer aux faibles. Cocaïne souriait. Elle souriait de toutes ses dents, bien contente de rencontrer cette femme aux cheveux rouges dans la forêt en pleine nuit.

« Ici, tu n'es rien d'autre qu'une proie qu'on va égorger tant qu'on le peut. Alors je te conseille de changer de ton. Il n'est pas bon de se faire des ennemis à Underland ; contrairement à ce que tu as l'air de croire, les autochtones ne sont pas de tout repos. »

Elle haussa les épaules. Elle pouvait dire ce qu'elle voulait : elle en avait déjà des ennemis. De plus que ça soit à Underland ou dans le monde d'en Haut, la règle est la même : On vit chacun pour soi. Personne n'aidera une autre personne s'il a des ennuis, sauf si celui-ci cherche des amis. Certes les mondes sont bien différents, il ne faut pas se mentir mais la règle reste la même à cause d'une chose qu'elles ont en commun : la mort. Oui, personne ne peut contourner la mort. Il y a des morts dans les deux mondes et c'est pas demain que ça va changer. De plus, pour comprendre la mort y faut tout d'abord la vivre. Vivre au moins la mort d'un proche pour savoir que c'est difficile, pour savoir que l'on aimait réellement ou non cette personne. Parce que pour confirmer une réelle amitié, il faut déjà voir si elle est capable de passer certaines épreuves. Parfois la mort nous arrange, elle nous apporte un petit cadeau : héritage, libération d'une mauvaise situation et j'en passe. Cocaïne connaissait la mort. Elle là côtoyait tous les jours, être bras-droit du boss de la mafia n'est jamais simple même si on a le droit à des privilèges. En plus quand on travaille dans le trafique de drogue on a forcément des ennemis alors un de plus ou un de moins, quelle différence ?

« Bien sûr, tu fais comme tu veux, ce que je dis n'engage à rien. Mais ça me ferait chier de savoir que l'un de mes bébés à servi à éliminer une morveuse, même si elle a une grande gueule. »

Elle garda son sourire. Elle avait l'impression que son coeur allait exploser tellement elle était contente de voir enfin une femme qui dit ce qu'elle pense avec sa bouche et non son cul. Néanmoins elle lâcha un soupire : Cocaïne une grande gueule ? Du tout ! La jeune fille est quelqu'un qui tient sa parole, quand elle parle elle ne parle pas dans le vide. Quand elle promet, elle fait tout pour réaliser cette promesse car pour elle c'est comme si elle avait juré. Mais elle se fichait complètement de ce pensait cette femme. Elle pensait que Cocaïne était une grande gueule ? Ok, de toute façon elle risquait pas de la revoir vu que cette femme ne consommait pas de drogue, après tout elle sait qui elle livre et elle n'a jamais livré de femme. Dans une autre situation, Cocaïne aurait réagit autrement. Par exemple, si un client lui aurait dit une telle chose, le client serait déjà mort. Mais franchement, vous voulez faire quoi à une inconnue qui a un sale caractère ? À part tuer la femme il n'y avait rien à faire, mais Cocaïne ne tuait pas pour rien alors elle ne comptait pas tirer.

« Prend moi pour une folle, mais j'adore quand tu répond méchamment. Crois pas que j'suis sado-maso oula heja*, c'est juste que ça change des femmes que je croise dans mon quotidien. »

Aucune honte avec Cocaïne : celle-ci est directe et dit ce qu'elle pense sans pitié. Même si ça doit faire mal, elle le dit. En plus elle disait vrai : d'habitude quand tu vois les filles de joies dans la villa, déjà elle n'ont limite aucun tissu sur elle. Elle s'habille en mini-jupe et mini-tee-shirt avec des talons aiguilles et passe la moitié de leur vie dans une chambre avec un ou plusieurs hommes. Alors voir une femme qui avait du répondant elle aimait bien, parce que les filles de la maison tu leur demande quelque chose vous avez le droit à deux réponses : Oui tout de suite mon homme ! Ou : Non non, j'suis pas une pute pour faire ça. D'ailleurs Dalil rigolait souvent quand elle avait la seconde réponse, c'était limite une blague pour elle mais les filles ne lui répondaient pas ce genre de chose, pour elle c'était juste : Oui, tout de suite Dalil. Bah oui, même les filles de joies respectaient et n'osaient pas répondre à Dalil, elles avaient peur d'elle, remarque normal vu sa position hiérarchique. Sa position a des avantages mais aussi des inconvénients.

« Bref moi j'ai ce que je cherchais. Maintenant faut que l'autre imbécile vienne. Il m'énerve, toujours à venir au dernier moment heda* ! »

Ça arrivait souvent de parler toute seule. C'était une habitude qu'elle avait adopté dans les laboratoires pour ne pas devenir folle même si pour certaines personnes parler seul c'est être fou. Parler toute seule ça libérait Dalil. Mais elle faisait toujours attention à ce qu'elle disait : si elle lâchait une mauvaise information elle risquait d'y passer. Cocaïne rangea son arme derrière elle, prête à le sortir à tout moment. Pourquoi le ranger ? Elle n'espérait pas que la femme en face d'elle face la même chose, elle ne voulait pas non plus que celui-ci tire. C'est un peu du suicide quand on regarde mais c'était une façon comme une autre de lui montrer qu'elle ne comptait pas tirer sur elle et que le dialogue pouvait prendre sa place. Elle ne voulait pas non plus lui raconter toute sa vie, mais juste faire passer le temps, apaiser les tensions. De plus elle savait que son ami ne viendrait pas avant un moment puisque celui-ci était partit livrer.

« J'veux pas faire ami-ami avec toi. J'veux juste calmer les tensions, après tout tu ne crois pas à mes paroles alors j'ai rangé mon arme. »

Elle n'allait pas non plus lever les mains comme une victime. Mais il faut avouer que ce qu'elle fait c'est assez dangereux, après tout cette femme pouvait tirer sur elle, entre les yeux par exemple et tuer la jeune fille. Mais elle voulait parler calmement, les insultes et le sang ne rimerait à rien. Si son boss voyait Cocaïne dans cette position il ferait vite abattre la femme aux cheveux rouge avec un sniper. À cette pensée elle eut enfin un sourire sincère. Oui, au fond elle l'aimait bien son chef, il était comme un père pour elle même si elle attendait pour avoir toute sa fortune, elle n'était pas pressée qu'il s'en aille. Remarque, c'était un peu pareil pour tous les membres de son « équipe » , comme il le dit si bien. Cocaïne posa les sacs par terre, à ses pieds et croisa les bras.

« J'crois que les présentations ce sont mal passés. On reprend à zéro ? »

Comment lui faire confiance ? C'était ça la réelle question qui trottait dans la tête de la droguée. Parce qu'il faut savoir que Cocaïne ne confit pas sa confiance à n'importe qui. Elle a beaucoup de mal, de peur d'être trahie un jour. Attention, elle ne fait pas confiance à la personne en face d'elle, Cocaïne se méfie mais elle n'avait pas trouvé meilleur solution. Mais pour l'instant elle improvisait. Elle disait tout ce qu'il lui passait par la tête. Elle ne jouait pas la comédie. Elle était là, en face d'une femme aux cheveux rouges qui lui pointait une arme à feu, dans une forêt, avec deux sacs de shite et elle était en train de sourire les bras croisés. À part ça, tout était normal.

*Faut que ce hegoune* arrive vite sinon j'le bute* pensa-t-elle.

Après tout elle aussi elle avait des livraisons à faire surtout que les clients de la jeune fille sont impatients. Ils aiment bien avoir la marchandise avant l'heure. Au début ça énervait vraiment Cocaïne mais maintenant elle avait l'habitude. Parfois elle pouvait même livrer une heure plus tôt. Mais il faut donner plus d'argent quand elle livre plus tôt. À cause de la gène qu'ils causent et en plus c'était parce qu'elle avait envie de se faire plus d'argent, elle avait le droit de se garder un peu d'argent tant qu'elle apportait la somme demandée par le boss sachant qu'elle touche aussi des intérêts avec la somme donnée. Cocaïne pouvait monter sa propre affaire mais elle préférait rester avec son boss, après tout elle n'est pas encore assez riche pour partir du jour au lendemain. Même si elle avait sa petite équipe d'homme à elle, elle devait rester. D'abord pour respecter son contrat avec le boss qui dure jusqu'à la mort de celui-ci et aussi pour ne pas prendre le risque de se faire chasser par des hommes, parce que oui les autres dealers profiteraient de cette situation pour tuer Cocaïne. Et celle-ci tenait encore à la vie.

Tomber dans un abîme de solitude.
C'était ce qui l'attendait, indubitablement, à s'exclure ainsi de tout rapport humain. Ellen était de ces gens agréables et détestables à la fois. Elle vivait par procuration, s'exilait dans sa mémoire et son âme, se réfugiait dans ses souvenirs et son bunker. Elle se protégeait des autres par l'attaque. Frivole, sardonique, atomique. Elle rêvait de fumée et de corps entrelacés dans la souffrance. Elle vivait de soufre et de poudre. Elle ne savait de la vie que la mort et l'amertume. Mais aurait-il pu en être autrement ? Qu'était le Loup sinon l'incarnation du néant ? Qu'était l'arme sinon l'instrument de ses désirs ?
Folie, douce folie, sombre folie. Le canon, lentement, s'orienta vers la terre, suivant un arc formel. Frivolités absurdes. Qu'importe l'élégance, en ce cas ? Admets au moins ton erreur. Accepte de te détourner, de laisser l'Autre s'immiscer dans ta vie. En es-tu seulement capable ? As-tu déjà, une seule fois dans ta sombre et courte vie, baissé ta garde ? T'es-tu déjà sentie seule, si seule que tu aurais tendu les bras à n'importe qui ?
Chaque soir se répétait à l'infini. Une chambre noire, un lit vide, le silence oppressant, sa respiration sourde, amplifiée par la proximité des parois, par la fébrilité des lieux, la présence encore ténu de ses parents. Pourtant, c'était dans ces moments-là, lorsqu'elle n'avait pour occupation que l'observation de son rythme cardiaque, lorsque sa seule interlocutrice était la nuit, qu'elle se sentait la plus entourée. Au milieu de tous ces inconnus qu'elle côtoyait, comme elle était isolée ! Que voyait-on, au fond de leurs yeux, hormis cette douleur latente qu'ils égrenaient sur leur route ? Avait-on seulement idée de ces barrières qu'ils dressaient tous pour épargner leur cœur déjà meurtri ?

« Ellen. Je m'appelle Ellen », finit-elle par dire, plus ou moins de bonne grâce.

La vie est une interminable mélodie, qui se composent avec des personnes bien distinctes les unes des autres. Chaque nouvelle tête, chaque sourire, est une note unique qui l'agrémentera de la plus belle des manières. Et elle s'étendra à l'infini dans les prunelles de ces gens qui passent ou qui s'installent, simple contact visuel ou ami éternel.
La musique d'Ellen était sourde. Si belle à ses oreilles, si immobile à celles des autres. Elle s'étirait, s'effritait, s'étiolait, pour ne donner qu'un parchemin noir, parsemé de pattes de mouches. Et pourtant. Les sons qu'elle entendait, elle, criaient à la symphonie ! Lorsqu'elle voyait ces clients venir, mains jointes, tordues dans un spasme maladroit, lui demander aide et services, c'était une blanche des plus tendres qui s'inscrivait dans ses lignes. Lorsqu'une altercation survenait, une noire pointée venait abréger les rancœurs.
Il arrivait, parfois, qu'elle rencontre des personnes hors du commun, qui ne savait s'inscrire en une fois. Elle devait effacer ses écrits, reformuler ses sonates. On reprend à zéro, c'était une phrase lourde de sens qui devait s'inscrire en lettres d'or dans sa mémoire. Était-ce seulement possible ? Elle espérait que oui. Elle préférait donner sa chance à celui qui essayait de l'atteindre. Sa coquille ne s'ouvrirait pas plus, elle n'en souffrirait pas. C'était comme faire marche arrière pour croiser à nouveau cet inconnu frivole qui s'égare dans ses yeux. C'était comme remonter le temps, refouler les mauvaises paroles, celles qui blessent et se coulent avec force et fracas dans les plaies déjà béantes de sa poitrine. Si c'était aussi simple, comme il serait aisé de pardonner, construire, détruire, rebâtir ce qui ne devrait pas être.
Alors Underland n'existerait pas. On ne peut châtier celui qu'on a pardonné, celui qui a remonté le temps et n'a rien fait. On ne peut détruire la vie de qui s'est rendu. Le repentir, voilà qui était monnaie courante ici. Il y avait tellement de regards chargés de cette émotion, tellement d'âmes en peine qui déambulaient dans les rues, finissaient tuées par leurs propres démons. A cause d'un geste malheureux, d'une envie maladroite, d'une impulsion hasardeuse. Nul doute que le monde d'En-Haut serait bien différent si la machine à remonter le temps avait bel et bien existé. Si elle avait pu les emmener avant que tout ne soit créé, lorsque l'univers n'était encore qu'un grain de poussière, lorsque la vie ne pouvait encore être imaginée. Lorsque ces astres qu'ils chérissaient tant étaient encore en sommeil dans leur berceau. Lorsque le bruit du canon, si ténu, si hurlant, n'annonçait pas encore la mort mais déjà la vie. Lorsque les monstres ne se cachaient pas encore sous les lits ou dans les placards.
Lorsque chaque chose avait encore un sens.

« Je suis artificier ici depuis bien des années déjà », ajouta-t-elle.

Elle ne savait quoi dire, peu familière des rencontres à tout-va, peu encline à apprendre de l'autre dans la normalité. La conversation devait découler naturellement. Dans ce calme serein qui attendait des réponses sans questions, elle ne savait que dire, que faire. On lui avait appris à éviter les gens. On lui avait appris à les contourner. Les duper. Les appréhender.
On ne lui avait pas appris à les rencontrer.
Et elle se sentait un peu stupide, là, devant cette enfant qui attendait un signe, un geste, des explications, quelque chose. Si encore avait-elle eu l'habitude de se parler, aurait-elle pu entamer des frivolités, trouver quoi dire. Mais ses conversations se résumaient principalement à Pour quand vous la faut-il ? Quel type voulez-vous ? Apprenez à vivre avec. Elle ne croyait plus en rien ni en personne. Elle oubliait le goût qu'avait la vie, se l'imaginait fourrée à la pistache ou à la fraise des bois. La vie était feu, la vie était poudre, la vie était plante, la vie était tout. Tout et rien à la fois.
Elle se souvenait de ce nourrisson qu'on lui avait présenté, une fois, cette chose toute en chair, rosie par le froid, innocente dans ses habits de nacre. Elle l'avait détesté. Parce qu'elle savait ce qu'il allait devenir, peu de temps plus tard. Elle savait ce qu'il ne serait pas, ce qu'il ne serait plus, après avoir vu ses parents se battre à mort. Elle savait comme il s'interrogerait lorsqu'ils prendraient sa défense, lorsqu'ils le protégeraient comme ils auraient protégé un trésor. Les bambins se faisaient rares, ici. Et le peu de couples qui se permettaient d'en avoir s'assuraient – en général – de les garder. Pas tout le monde. Mais la plupart.
Du moins était-ce ce qu'Ellen se disait. Et ces petites choses, si frêles, que l'on protégeait de sa vie, elles étaient si peu, représentaient pourtant tellement.
"Bébé".
Comment pouvait-on tant espérer d'une si petite chose ?
"Vie".
Comment pouvait-on tant espérer d'un si petit mot ?

« Et toi, qui es-tu donc ? »

Oublions le passé, négligeons l'avenir. "Dalil", as-tu dis. Est-ce là ton vrai nom ?
Mais qu'importait, au fond.
L'identité même avait-elle un sens, ici bas ?
Que valait un unique nom, dans la balance de la cruauté ?

Le désir.
Un désir mortel, aliénant, c'était donc de cela qu'était responsable la jeune femme. Elle vendait des rêves exutoires en poudre, du délire en fumée. Si elle y trouvait son compte, tant mieux. Mais Ellen ne comprenait pas comment qui que ce soit pouvait décider de sacrifier l'essentiel pour se payer de nouveaux vices. Des vices notoires, qui, bien loin de les protéger, ne faisait que les enfoncer encore plus dans cet abîme de détresse, dans ce havre de trahison, qu'était Underland. Il y avait déjà tant à perdre.
Ses parents avaient essayé de lui expliquer, une fois, ce qu'était la drogue. Quelque chose de si fort, si doux, si détestable pourtant, qu'elle ne faisait que t'appeler lorsque tu ne la consommait pas. Et au final, c'était elle qui te consommait, comme un feu ardent. Elle te détruisait, petit à petit, en te faisant croire qu'elle te faisait du bien. Qu'elle te guérissait. T'instruisait. T'embellissait. La drogue était une étoffe qui empêchait les consommateurs de se voir dans une glace. Ils pensaient que seuls les autres changeaient, devenaient des monstres, recelaient les pires défauts du monde. Alors qu'eux tombaient, progressivement, dans les dédales tortueux des Enfers.
Sans jamais rien voir. Parce qu'une fois qu'elle avait pris possession d'eux, jamais plus ils n'avaient l'esprit clair. Et il fallait toute la détermination d'un être pour les arracher à cette hypocrite sorcière sans âme. Tirer quelqu'un de son royaume, c'était sacrifier tout son être, jour après jour, pour combler la dépendance, devenir son souverain, occuper chacune de ses pensées.
Elle les avait cru, révoltée. Elle n'avait jamais voulu y toucher. Comment pouvait-on accepter de devenir le jouet d'une substance qui n'avait ni corps, ni visage, ni âme ?

« Je dois t'avouer être sceptique quand à ce... marché. Que peuvent bien t'échanger les gens d'ici contre de la poudre ? »

Leur âme.
C'était ce que lui soufflaient ses souvenirs, tandis qu'elle posait cette question pratique, sans paraître s'émouvoir, avec calme et assurance. Une pointe de sarcasme s'agitait dans sa voix. Fuck. Il fallait être bien stupide pour s'accommoder d'une vie pareille. Être au service de quelque chose, c'était bien pire qu'être sous les ordres de personnes. Tu parles. C'était être plus bas que terre. Même pas réduit à être l'esclave d'un être, seulement l'esclave d'un objet. C'était comme devoir le respect à une chaise. Ou à des chiottes.
Des chiottes aussi, vous conduisent au Nirvana. Et sans effets secondaires.
Elle s'assied sur une souche, décidée à s'installer et attendre, toujours dans l'attente pourtant, toujours méfiante. Si qui que ce soit arrivait, elle pourrait tout de même se montrer aussi hostile qu'à son habitude. Et si cette gamine décidait de se rebiffer, elle n'hésiterait pas à ressortir son flingue. Adossée contre l'arbre adjacent dans une position tout sauf féminine, elle observait encore ce visage juvénile plein d'arrogance et de haine qui lui faisait face. Si jeune et déjà si morte. Enterrée vivante par la drogue, avec tous ces gens qu'elle livrait. En pleine décomposition. En plein dans l'erreur. Et sans doute si sûre de la réalité de son être, de la justice de son devoir. Ah, ah. Sombre mascarade. Était-ce donc à ce boulot minable qu'on l'avait astreinte, lorsqu'elle était arrivée ? Qu'est-ce qui pouvait bien conditionner quelqu'un à devenir... ça ? Un sous-homme. Non. Un sous-être. Si triste vie. Sans doute croisait-elle beaucoup de "loups" dans son entourage. Des bons, des mauvais, des tristes, des cruels. Mais tous devaient avoir les yeux injectés, ce regard qu'ont les hommes en manque, ce supplice qu'on lit sur leur visage quand on vient les retarder à l'heure de la livraison. Quand ils ne peuvent pas admettre qu'ils se droguent. Parce qu'ils restent conscients, malgré tout, de ce que cela impliquerait pour eux. Que tous sauraient rapidement. Qu'ils seraient chassés pour le plaisir, jusqu'à la folie, jusqu'à l'épuisement de toutes leurs réserves, pour être torturés dans les pires délices, tués lorsque la folie les auraient déjà emportés.

« En fait, je vois pas l'intérêt de ce machin en général » ajouta-t-elle avec un haussement d'épaules, « mais c'est sans doute parce que je suis trop vieille pour me préoccuper de ce genre de choses. »

Покх, pensa-t-elle. Mais c'était déplacé de dire ce genre de choses pour repartir sur "de bonnes bases", pour construire des relations... pas amicales, mais cordiales. Voilà. C'était ça, le terme. Des relations cordiales. Pas d'amour, pas de haine là-dedans. Juste une reconnaissance mutuelle de l'identité de l'autre. Cette nana, c'était une sorte de baba-au-rhum. Un cocktail explosif. Savoureux mais fort en goût. Et capable de se consumer si on l'embrasait un peu.
Elle se tut donc, consciente que cela nuirait non seulement à sa santé – mauvais baba, brûlures d'estomac – mais aussi... ouais, non, le reste, on s'en fout. Juste pour sa santé. Pour ne pas avoir à se prendre la tête. Parce que cette nana pouvait être une éventuelle cliente. On ne critique pas le métier de son interlocuteur. Ni sa religion. Ni ses dirigeants. Et surtout pas les trois en même temps. Ou alors, ça finit en eau-de-boudin. Et ici, ces histoires, ça se termine en jeux de mort.